Flores en mi entierro

Excepto las de la imaginación
había perdido todas las batallas.
Un domingo sin fútbol nos contó,
vencido, que tiraba la toalla
y nadie lo creyó.
Pero, esta vez, no iba de farol;
al día siguiente se afanó una cuerda
y, en lugar de rezar una oración,
mandó el mundo a la mierda
y de “un palo borracho” se colgó.
Debía “luca y media” de alquiler,
dejó en herencia un verso de Neruda,
un tazón con pestañas de papel
flotando en el café
y una guitarra tísica y viuda.

(Joaquín Sabina-Flores en su entierro)



Hoy es el día perfecto para hacer una serie de "no me gusta" que, por supuesto, continuará.


No me gustan los días grises ( a pesar de lo que escribí el otro día)(ya advertí que soy maestra en el arte de la contradicción). No me gustan las personas que se hacen esperar (principalmente porque nunca me ha gustado esperar). No me gustan los relojes. No me gustan las personas que se piensan que están por encima de ti porque, como es obvio, todos tenemos conocimientos que muchos no tienen. No me gustan las personas que intentan llamar la atención con sus memeces. No me gusta la gente que escribe o pronuncia mi nombre con una hache final. No me gusta el café. No me gustan los folios en blanco. No me gustan los cinco primeros minutos del día. No me gustan los veinte segundos que invertimos todas las mañanas en contemplar completamente absortos a los tubos fluorescentes de la cocina. No me gusta la gente a la que no le gusta Sabina. No me gusta la gente a la que le gusta El Canto del Loco. No me gusta la gente que se mete con los demás por sus defectos físicos, sabiendo que muchos tienen bastante que callar. No me gustan los signos de interrogación. No me gusta la gente que pasa de todo. No me gustan los que callan y ,en el fondo , son unos cabrones (se les ve venir). No me gusta la gente superficial. No me gustan las aglomeraciones. No me gustan los insensibles. No me gustan los que se las dan de listos. No me gustan las conversaciones carentes de sentido. No me gustan las personas a las que nada les ha quitado el sueño. No me gusta la gente que no se tapa la boca cuando tose. Tampoco me gusta la gente que te echa el alientazo cuando se acerca a ti. No me gustan las fronteras. No me gustan los racistas. No me gustan las licencias. No me gusta la gente a la que no le gusta el deporte. No me gustan las personas que critican algo sin haberlo probado. No me gustan los que nunca se arriesgan. No me gustan las amistades que se rompen con el paso del tiempo. No me gustan los enamoradizos. No me gustan los que evitan los problemas en lugar de afrontarlos. No me gusta la gente a la que no el gusta el color azul. No me gusta tampoco la gente que dice que los que vamos casi siempre de negro o de gris somos unos aburridos. No me gusta la calma. No me gusta la gente que no se alegra de los éxitos de los demás. No me gustan las personas bordes. No me gustan los silencios posteriores a los puntos finales.

¿ Tiempo es una palabra?

De encontrar la ocasión, la confidencia no es entonces cotilleo, una noticia de la que hacer uso, ni es el intercambio de información. Es desnudar el alma hasta escucharse decir lo que quizá ni siquiera uno mismo llegó a pensar nunca y mostrar la soledad de la palabra única. Es recibir la hospitalidad de otro alma tiritando su propia suerte. Cuando ya sólo nos contamos cosas y en ellas no está lo que nos falta, lo que nos conmueve...se acabó la posibilidad de hablar. Buscamos las palabras del otro, las que sólo a su lado brotan. Y si hace falta resultar supuestamente ridículo, o llorar, o mostrarse inconsistente...nada de eso es inadecuado, sino que cobra otra plenitud.

(Ángel Gabilondo-Alguien con quien hablar)


¿Adónde van las palabras de la conversación que no supimos empezar? Sin duda, es una buena pregunta, sobre todo si sabemos contestarla.

Hay momentos en los que necesitamos entablar una conversación con alguien porque necesitamos saber más sobre él, necesitamos que su voz y el significado único de sus palabras invadan nuestros sentidos.
La situación previa a todo esto es algo tensa: las dos personas se mantienen calladas y,mientras tanto, su cabeza busca un tema chorra con el que comenzar a hablar de algo que promete ser el simple preludio de una conversación un poco más profunda. Lo peor de todo no es el tema chorra del que se está hablando, sino el profundo silencio que se hace entre un tema y otro.

Como caso contrario algo que a mí me pasa mucho: trato casi a diario con personas con las que ya no es que quiera, sino que necesito hablar y compartir cosas e historias que ,en el fondo, creo que van a servir para forjar una buena amistad. Lo malo es que no se presenta ni el momento ni el lugar para hacerlo.

Sé que no me conformo con poco. Dicen que tiempo al tiempo. El tiempo (como todo en esta vida) es algo que no nos sobra.

(Escribo esto sabiendo que las palabras que nos duelen de verdad son las que nunca escribimos)

Serenos paisajes y atardeceres locos

(Imagen de Raúl)



Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

(Mario Benedetti-Hasta mañana)



El viento fluye y acaricia tibiamente al cielo que recorre palmo a palmo cada rincón de la tierra. Las bonitas aves dibujan trazos de existencia e insisten en cantarle una canción de amor a la pesada primavera. Mientras tanto, la madrugada se presenta ojerosa y pálida ante el suave ulular de la noche.

El frío llanto del mar humedece nuestra piel con su calma y los peces nadan hábiles entre las corrientes de nuestra boca. Las nubes son lugares para yacer enterrados. La epidermis de las estrellas devora paisajes ennegrecidos por la eterna presencia de una cálida luna que nos arrulla en lo más profundo de sí. Los horizontes que avistan nuestros ojos enternecen todos y cada uno de los pensamientos que habitan en un continuo vaivén de sábanas y paisajes.

El infame amanecer amenaza con regresar de su efímero viaje hacia el abismo de la oscuridad intensa. La hierba es un lugar para palpar a las diminutas hormigas que caminan incesantemente hacia enormes bosques de arena y es, también, un sitio en el que recostar la cabeza cuando nada nos importa poco.

Al fin y al cabo, los paisajes son fotografías mutiladas en las que nos sumergimos cuando nada nos importa nada.

Muy pocas personas, demasiada gente. Volumen I

(El cuadro es de Dalí y ha sido propuesto por Pablo de Andrés)


Ya he dicho que el alma no vale más que el cuerpo
Y he dicho que el cuerpo no vale más que el alma,
Que el objeto más frágil puede servir de eje a todo el universo,
Que tú o yo, sin tener un centavo, podemos adquirir lo mejor de este mundo.

(Walt Withman-Fragmentos de Canto a mí mismo)




Pienso que cuando te cruzas en el camino con personas especiales (personas grandes a lo alto y a lo ancho) es una gilipollez dejar que se esfumen. Y os aconsejo desde aquí que no dejéis que pasen: muy a nuestro pesar, los gilipollas abundan y hay que intentar escoger bien a las personas con las que vamos a compartir latidos y alguna que otra palpitación.

Voy a proceder a hablar de una de esas personas:

Rondará los cuarenta y cuatro (si no me equivoco). Es un hombre sincero,sencillo y optimista que lee este blog punto por punto y con el que nunca me ha importado "perder" segundos de vida. Además, es maestro en el arte de hacer de las cosas pequeñas algo grande y bonito. Y es algo que le hace grande a él también.

Le conocí hace algo más de cuatro años, aunque sería más correcto decir que él me conoció a mí (o ,al menos, lo intentó) y es alguien que siempre ha aceptado mis complicaciones tal y como han venido ;nunca ha intentado cambiarme, sino potenciar mis cualidades y hacer que me diera cuenta de que , en el fondo, no soy ni tan pequeña como me creo ni tan miserable como me imagino. Me sacó del más profundo de los abismos e hizo emerger de mí una fuerza que llevaba tiempo esperando salir.

Siempre me dice que mi fuerte carácter me lleva a hacer y a decir cosas sin pensar en el daño que puedo causar. A medida que va transcurriendo la vida, me doy cuenta de que tiene mucha razón, pero no puedo cambiarlo.

Tengo que añadir su gran costumbre por subrayar cosas y personas que él tiene como importantes. Pero subrayar de coger un rotulador (siempre amarillo fosforito) y empezar a pasarlo por mis brazos (y cara, en alguna ocasión) sin ningún tipo de criterio. El caso es que desde aquí te digo que siempre olvidaste subrayarte a ti, quizá sea el momento de empezar a hacerlo. Nunca es tarde.

La de horas y horas que hemos podido invertir entre las cuatro paredes de su despacho ( que deben de estar saturadas de tanto escuchar) en hablar sobre fracasos, algunos éxitos y sobre la vida en general no nos las quitará nadie. De esas conversaciones han salido cosas que ,en algún momento, nos han nublado la cabeza y los ojos de agua salada. Todas esas palabras vomitadas en un momento de fragilidad no nos han hecho más grandes, sino más fuertes.

Todas tus sonrisas en el momento justo, todas tus palabras de apoyo cuando más las he necesitado, toda tu atención desde los primeros momentos, tu sencillez y tu bondad me hacen reflexionar de una manera indescriptible. Eres una de esas personas necesarias, una persona con un corazón enorme (y algo guerrero) y un compañero de ruta muy especial.

No olvides jamás que nuestra grandeza habita en las conversaciones que nos quedan por mantener, en las sonrisas que nos quedan por compartir, en las miradas curiosas que nos quedan por dedicar y en las palabras que nos quedan por escribir.

Nunca te di las gracias por todo lo que has hecho por mí, pero que no te las haya dado no significa que no las haya dado en voz baja (como acostumbro a hacer siempre). Ahora es una buena ocasión para hacerlo: GRACIAS, GRACIAS Y GRACIAS.

Pablo, sé fuerte y no permitas que nada ni nadie te estropee esa bonita sonrisa. Después de esto ,la vida (nuestra vida ) continúa. Hasta la próxima marea baja, compañero.


( Te prometo que seguiré intentando diferenciar entre piratas, bucaneros y almirantes, sabiendo que la diferencia entre unos y otros nunca se observa a simple vista)

R de revolución A de actitud P de poesía

[...]Existir es sentir, aquí sentir es escribir.

[..]Aquí sólo el trabajo duro y los testículos dan títulos.
Pobre diablo ,se cree un dios entre los dioses
y tan sólo es otro potro en el establo dando coces.

(Nach Scratch-Manifiesto)


Igual muchos pensarán que las palabras que aquí se van a juntar pueden ser excesivas y exageradas. Correré el riesgo:


Ninguno de los mortales alcanzaremos a entender el significado exacto de todas tus rimas (puestas una a una y en orden decreciente de calidad). Aun así ,hicimos de todos y cada uno de tus versos un dogma y,de cada dogma , un muro de silencios que fueron -y son- la base de un gran edificio arquitectónico.

Escupes tus palabras con una frialdad que abruma y te muestras fuerte ante cualquier adversidad.Nadie junta términos con tanta precisión ni ve las cosas de tu mismo modo. Además, tus palabras reflejan una verdad sin escrúpulos; una verdad que nos hiere pero que nos gusta.

Nunca te pude comparar con ningún otro porque, sin lugar a dudas, eres especial a lo alto y a lo ancho.

Tus parrafadas, tu sudor y tu sangre llevan tiempo siendo también los míos. Las punzadas en el tórax después de escucharte son persistentes pero necesarias. Eres grande y lo sabes.(Y no voy a seguir porque pienso que cualquier palabra es poca)

(Nunca entendí a la gente que se encierra en un tipo de música. Quizá el rap no es algo con lo que mucha gente se siente identificada o quizá es que esas personas no se han parado a escuchar con la mente y el corazón abiertos a partes iguales).


Os dejo con nueve minutos sólo aptos para paladares exigentes.

Estampas ignoradas del abismo

(Cielo que nos ofrecía el Domingo pasado)



Se extravió por desfiladeros de nieblas, por tiempos reservados al olvido, por laberintos de desilusión. Atravesó un páramo amarillo donde el eco repetía los pensamientos y la ansiedad provocaba espejismos premonitorios.

(Gabriel García Márquez-Cien años de soledad)


Es fácil dejarse llevar por los sentidos, pero es difícil sentir de forma coherente. Es fácil rendirse a la primera, pero es difícil rendir homenaje a unos triunfos que ni de coña son los tuyos. Es fácil caer malherido al suelo, pero es difícil malherir a aquellos que son más fuertes. Es fácil llorar por lo que no se tiene, pero es difícil sonreír por aquello que se posee. Es fácil mirar al azul cielo con asombro, pero es difícil indagarle respuestas a unos interrogantes que te pudren por dentro. Es fácil abrirle la puerta a Cupido, pero es difícil mantener viva la llama que ,progresivamente, se va agotando. Es fácil fijarse en la forma de las personas, pero es difícil llegar a vislumbrar el fondo. Es fácil dejarlo todo para el último momento, pero es difícil luchar contra la fuerza que te lleva a ello. Es fácil tirar el balón, pero es difícil encestar a la primera. Es fácil gustarle a los demás, pero es difícil gustarte a ti mismo. Es fácil cerrar los ojos nada más meterte a la cama, pero es difícil soñar con el colchón y la noche como únicos testigos. Es fácil arrepentirse de lo que hiciste mal ,pero es difícil hacer las cosas bien en el presente. Es fácil borrar las huellas que te dejó el pasado, pero es difícil olvidar el camino que formaron. Es fácil buscar un apoyo en los demás que ni mereces ni agradeces, pero es difícil apoyarte en ellos. Es fácil enseñar cosas que desconoces, pero es difícil conocer todo lo que enseñas. Es fácil tener ideas, pero es difícil tener un orden lógico de ellas. Es fácil dejar a tu cuerpo de lado, pero es difícil deshacerte de él. Es fácil rechazar los consejos, pero es difícil aceptarlos y seguirlos tal como te vienen. Es fácil sacar fuera las miserias e intentar conmover a un público con tus chorradas, pero es difícil esperar que ellos sientan como tú. Es fácil crear puentes con las manos, pero es difícil hacer que sean útiles. No es fácil escribir algo que verdaderamente merezca la pena. Es difícil intentar callar a alguien con tus silencios.

Golpe a golpe , verso a verso

(Hoy la imagen no tiene mucho que ver con la entrada pero...¿os hace un cafecito?)


Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria...

(Joan Manuel Serrat-Cantares)


Los caminos son largos , empedrados y sinuosos. Andas descalzo por ellos con la seguridad que te transmite un futuro incierto que espera tu llegada con los brazos abiertos y los ojos cerrados. No hay duda en eso de que el futuro es ciego y ,de improvisto, choca contra ti produciéndote graves daños (tanto externos como internos).
Aprendiste a andar nada más salir del vientre de tu madre porque no te quedaron más cojones. Empezaste a mantener el equilibrio allá por los catorce años. Has intentado dar pasos cortos e intensos y sólo te han salido grandes y decisivas zancadas. Has arrancado a dentelladas los granos de arena que en el suelo se habían posado hace algo de tiempo, pero para ello han sido necesarias grandes caídas con algún que otro hueso roto y también un poco de piel quemada.Has pasado demasiado tiempo arrodillado en el suelo. Has escupido en los bordes de tu propio camino, regurgitando una pastosa saliva que se te había acumulado en la boca y en el estómago. Dudaste persistentemente entre la derecha y la izquierda y ,como siempre,decidiste tirar por el camino del medio. Al final, llegaste a un páramo desolado en el que el eco repetía y repetía todos y cada uno de los momentos felices de tu vida. Pero esta vez (y haciendo contigo una excepción que nunca ha confirmado ninguna regla) el eco se mantuvo callado y acechante entre las tinieblas de un corazón que ya no es músculo ; que sólo es ceniza concentrada en el pecho de un verdugo de horas , minutos y segundos.


CAMINANTE, NO HAY CAMINO

Irreconocible

No hay mejor lugar que entre las nubes de tu pelo
para revolver las drogas con los versos.
Lo mejor del sol... el brillo de la luna
que es tu corazón.

En medio del mar te sientes como en un desierto.
Primavera ven y cúrame el invierno.
Loco trovador, es tu canción desnuda
sólo corazón

Hoy me quedo en casa
lo de fuera no me interesa
ya saldré a dar una vuelta otro día que no llueva
¿Cuántas flores para un ramo?
¿Cuántos versos para un poema?

(Fito&Fitipaldis-Las nubes de tu pelo)



Hoy voy a intentar llevarme la contraria y escribir una serie de "me gusta":


Me gustan las motos y ,en especial, las Harleys (ya sabéis: mi cumple el nueve de Junio, así que ya podéis ir rompiendo vuestra hucha-cerdito). Me gusta dar largos tragos a una cerveza bien fría (pero sin exprimirla hasta las últimas consecuencias). Me gusta escuchar cualquier tipo de música e ir escogiendo canciones. Me gustan las guitarras eléctricas a volúmenes insoportables (tanto para tocarlas como para escucharlas). Me gusta correr hasta deslomarme. Me gusta mirar al cielo y ver el cambio que sufre a lo largo del día. Me gustan las sonrisas. Me gusta el mar y todo lo que tiene que ver con él. Me gustan las personas complicadas. Me gusta pensar en las palabras y en su dimensión. Me gusta recordar frases que merecen la pena. Me gusta escribir hasta quedarme afónica. Me gustan las velocidades vertiginosas. Me gusta el riesgo.Me gusta coleccionar CD´s. Me gusta levantarme pronto los fines de semana (los demás días es obligación y también me gusta).Me gusta leer hasta que la mirada se te nubla y ves ocho palabras en lugar de cuatro. Me gustan las personas con mala leche (en su debido momento). Me gustan y admiro a aquellos que tienen fuerza de voluntad. Me gusta recordar casi tanto como olvidar. Me gusta dormir con sábanas azules (es un secreto confesable: soy incapaz de dormir con sábanas de otro color).Me gusta coleccionar caracolas y escuchar el sonido del mar cuando me las acerco al oído. Me gusta parar y pensar. Me gusta aprender cosas. Me gusta también aprender de las personas. Me gusta la gente atenta. Me gustan los ojos (para mirarlos). Y ,para terminar, me gusta estar entre las nubes de vuestro pelo; lo que nos viene a decir que no hay mejor lugar para yacer que entre vuestros pensamientos.


(Ya saldré a dar una vuelta otro día que no llueva)(¿Cuántas flores para un ramo? ¿Cuántos versos para un poema?)

Un final sin principio no es un final

Se acabó. El odio me royó la razón,
con mi época estoy comprometido.
Y el amor se fue volando por el balcón
adonde no tuviera enemigos.

Y ahora estoy en guerra contra mi alrededor.
No me hace falta ningún motivo;
y es que soy maestro de la contradicción
y experto de romper lo prohibido.

(Extremoduro-Segundo movimiento: lo de fuera)




Los inviernos aquí son calurosamente fríos. Los árboles deshojan a tientas una verdad que se esconde en los retazos del corazón de las palabras. Las alfombras no son más que un simple lugar para esconder la pobreza de un mundo que se desvanece en continuo movimiento de rotación. Las noches son momentos perfectos para soñar ; para abrir caminos con las manos y cerrarlos con los codos; para iluminar nuestras pesadillas con despojos de daños evidentes. Los sentidos no se buscan, juegan al despiste para evitar los rojos atardeceres del vino de la soledad que -inevitablemente- nos acompaña. Leer poemas se ha convertido en un juego de niños bastante serio en el que nadie cuenta hasta diez, nadie busca desesperadamente un lugar donde esperar a que lo encuentren. Sólo buscan palabras que les arropen con sangre. Hoy no es ayer y, progresivamente, se irá convirtiendo en mañana. Mañana es una fotocopia de ayer. Los puntos finales de los libros se escriben con dolor y con pena. Los puntos suspensivos aguardan pacientemente la llegada de su intervención. El agua es transparente como la fría pupila del viento helado. Las sonrisas son bonitas cuando no son nuestras y las miradas son cómplices del poder de las flores. La piel es marcada a fuego desde que se nace (mi marca dice: no estoy de acuerdo y alguna otra cosa más que no voy a poner para no alargarme). El caos en el que se sumergen los pensamientos es duro pero necesario. El abismo está aquí mismo, a la vuelta de una esquina que giramos con decisión. El final empieza donde termina el principio.

De infiernos y paraísos

(El cielo que se nos ha presentado hacia las siete y cuarto de esta misma mañana)


¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?

(Julio Cortázar-Los amantes)




La gente se alegra porque por fin sale el sol. Hacen asomar a sus habituales gestos una sonrisa permanente por el simple hecho de que el rey de los astros atraviesa su epidermis.Tú,sin embargo, pareces tonta (y algo rara,todo hay que decirlo)porque piensas que los días verdaderamente bonitos son los grises (melancólicos pero bonitos al fin y al cabo).

Cuando encuentras el equilibrio entre el tiempo de fuera y el de dentro es cuando, realmente, te sientes a gusto. Y ya has llegado a una conclusión: cuanto más soleado es el día ahí fuera (en el paraíso de los cuerdos de atar), más nuboso y negro es el cielo de ahí dentro (en el infierno de las penas que queda custodiado por bestias sangrantes y enfurecidas).

Los demás (algo ilusos) intentan animarte y convencerte de que sus razones tienen más razón que las tuyas; intentan hacer que opines como ellos y , lejos de conseguirlo, se rinden alegando que eres una cabezota y aconsejándote que bajes de tu mundo y orbites al mismo son que ellos. Tú , por supuesto, te niegas en rotundo: prefieres tus negros infiernos a sus cuerdos paraísos que les atan al mástil de su propio barco ; prefieres dibujar una mueca en tu rostro (que en algo se parece a una sonrisa) y engañar a todo el mundo con tus colores (ellos no lo saben, pero sólo tienes una triste y amplia escala de grises para ofrecer).

Muchos se tachan de sinceros y parecen felices creyendo que lo son. Y tú piensas que aquí ( en la vida ) mentir se ha convertido en una necesidad :necesitamos una mentira para levantarnos cada mañana.Un gran ejemplo de la mayor de las mentiras es la vida: inviertes gran cantidad del tiempo que no tienes en diferenciarte de los demás, intentas aprender siempre cosas nuevas, buscas sentirte autorrealizado y ,de repente, un simple fallo en las palpitaciones te hace desvanecerte en el vacío que supone la nada; te hace fusionarte con la tierra y pasar a ser un mísero recuerdo en la cabeza de alguien que, dentro de poco, sufrirá Alzheimer.

Estamos condenados a seguir mintiendo para subsistir al vértigo que nos produce nuestra propia vida.

Y esto es todo

(¿Lo peor?, no lo "ordené" para hacer la foto.Me lo encontré así, lo juro)




Si su diario vivir le parece pobre, no lo culpe a él. Acúsese a sí mismo de no ser lo bastante poeta para lograr descubrir y atraerse sus riquezas. Pues, para un espíritu creador, no hay pobreza. Ni hay tampoco lugar alguno que le parezca pobre o le sea indiferente. Y aun cuando usted se hallara en una cárcel, cuyas paredes no dejasen trascender hasta sus sentidos ninguno de los ruidos del mundo , ¿no le quedaría todavía su infancia, esa riqueza preciosa y regia, ese camarín que guarda los tesoros del recuerdo? Vuelva su atención hacia ella. Intente hacer resurgir las inmersas sensaciones de ese vasto pasado. Así verá cómo su personalidad se afirma, cómo se ensancha su soledad convirtiéndose en penumbrosa morada, mientras discurre muy lejos el estrépito de los demás.

(Rainer Maria Rilke- Cartas a un joven poeta)




Así es la vida:


Con más efectos especiales que Avatar (ni de coña). Inútil como cantarle a la luna cuando ya ha amanecido. Negra como un cadáver cuando le guardan luto. Escurridiza como una partícula de polvo engrasada. Azul como los ojos de quien yo me sé. Astuta como una zorra.Dura como el insomnio. Efímera como los besos que no diste. Terca como una mula en un sembrado. Avariciosa como un rico enriquecido. Espesa como las lentejas de la abuela. Insípida como el agua. Abrasadora como una hoguera en verano. Amarga como un limón salado. Intensa como el frío invierno en la cumbre de una montaña. Nubosa como el cielo cuando amenaza tormenta. Alada como los ángeles en el infierno. Estable como el termómetro en Burgos. Rutinaria como la incomprensión. Fugaz como una idea. Grande como un poema de Ángel González. Corta como la primavera. Libre como un preso encadenado a su libertad. Melancólica como la bilis negra de la que hablaba Hipócrates. Única como un segundo de silencio. Difícil como un naufragio en el mar. Regular como el tráfico en un desierto. Fluida como el viento que acaricia los rostros. Honda como la arruga en la cara de la vejez. Sangrante como la pasión. Solitaria como un pez en el Mar Muerto. Interrogativa como el deseo. Olvidadiza como el Alzheimer. Asquerosa como la ley del embudo . Aterradora como la oscuridad alumbrada. Suntuosa como la mansión de nuestros sueños. Imponente como un gran precipicio. Recatada como un escote. Inexistente como el amor. Evidente como las respuestas a tus preguntas. Bocazas como el que calla. Redonda como las ventanas de este navío. Inevitable como la soledad. Abominable como el hombre de las nieves. Imposible como un corazón infranqueable. Surcada como el mar de los sueños. Afilada como el cuchillo de la tristeza. Bonita como tu deslumbrante sonrisa . Despistada como la que más. Indescriptible como una canción de Andrés Calamaro. Visceral como un corazón palpitante.

Resumiendo: Puta como una metáfora aguardando en la esquina de tu ignorancia.

Levad el ancla

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

(Jorge Luis Borges- El remordimiento)



Hoy el día ha sido gris como el cielo cuando amenaza tormenta. Hoy ha llovido a mares debido al dolor producido por circunstancias externas (de las internas casi que mejor ni hablamos). Y sientes que la vida se te escapa (sabes que te repites, pero no puedes evitarlo). Y necesitas un fuerte abrazo y nadie te lo da. Y te ahogas en un mar de dudas. Y no sabes qué se hace en estos casos. Y te regalan un salvavidas y no sabes cómo usarlo. Y sientes que muchas de las personas con las que pierdes tu tiempo no merecen la pena. Y la cuesta se te hace eterna. Y la ansiedad es ya tu fiel compañera de trayecto. Y pasan por tus párpados las imágenes de tu vida. Y sueñas con que alguien te proporcione la conversación existencial que tanto ansías. Y te niegas a formar parte de las asquerosas reglas de tres. Y vives sin ser, sin estar. Y escribes cuadros, pintas canciones, filmas novelas, lees películas. Y eres maestra en el arte de la contradicción. Y nunca estás de acuerdo. Y quizás sea verdad eso de que no sabes colocar los acentos correctamente. Y sientes que el barco se hunde contigo dentro. Y no le encuentras una alternativa a todo esto.


(Levad el ancla, hoy yo me quedo en tierra)

Puntos suspensivos en suspensión

(He de reconocer que eso de la foto es el mejor regalo que me han hecho . ¿Qué mejor regalo que un salvavidas?... A veces las cosas más insignificantes son las que más valor merecen ) ;)



"Tres pasiones simples pero extremadamente poderosas han gobernado mi vida: el anhelo de amor, el deseo de saber y una compasión abrumadora ante el sufrimiento de la humanidad. Estas pasiones, como alas enormes, me han empujado de acá para allá en un caminar errante sobre un profundo océano de angustia hasta llegar al borde mismo de la desesperación."

(Bertrand Russell)



Buscas refugio y también salida. Nunca te conformas con nada. Registras sonrisas que ayudan a contrarrestar tu tristeza. Sientes miedo, estás al borde del precipicio. Respiras profundamente siete u ocho veces. Corres. Mantienes monólogos eternos. Te rindes. Vuelas. Te levantas. Huyes de la caída de las hojas en otoño. Te internas en la caída de los copos en invierno. Abrazas. Sueñas un sueño dentro de un sueño. Te olvidas de lo más importante. Paras y piensas. Te rindes. Hablas y te resistes. Cantas. Estiras tus músculos hasta quebrarte. Escribes la carta de un amor que no sientes. Te planteas tu vida mil y una veces. Rompes todos los esquemas. Te sientes poderoso. Ves que los demás son más grandes. Te sientes poderoso. Arrojas al mar las piedras del desengaño. Te rindes. Tiñes con tu melancolía todos los paisajes. Vomitas tus pensamientos en folios en blanco. Miras. Escuchas cada palabra y recuerdas cada acción. Muerdes. Te sientes débil. Te rindes. Reconoces tus defectos. Potencias tus virtudes. Eliges tu propio destino. Brindas con cerveza. Sonríes. Te invaden las dudas. Tus interrogantes te carcomen. Olvidas. Tienes vértigo. Arañas. Esperanza como única acompañante. Desilusiones. Heridas. Te alegras de los éxitos de los demás. Sucumbes al cansancio. Te rindes. Contemplas el cielo con asombro. Miras hacia un lado y hacia otro. Tu codicia te propina un derechazo. Te insultan. Matas. Vuelves a las andadas. Nadas en tu ignorancia. Giras. Pasas de los demás. Tejes tu propio abrigo. Sientes frío. Añoras. Exclamas. Buscas un punto de apoyo. Lo intentas. Los muros son enormes. Lo consigues. Te rindes.Acaricias. Lees tus escritos. Te asombras. Te preguntas. Nunca consigues respuestas. Te arrodillas. Necesitas encontrar vida y, para ello, miras la parte interna de tu muñeca. La encuentras. Te aferras a la manta del sofá con el objetivo de sentir calor. Quieres ver mundo. Navegas sin brújula. Te invade una cegadora luz. El capitán te señala el norte (hace tiempo que lo perdiste). Te rindes. Necesitas un abrazo. Consuelas a la gente. Consigues tus objetivos. Olvidas tus acciones. Escapas de las garras del perdón. Te arropan. Entierras el tiempo dentro de un reloj de arena. Suspiras. Compras almas. Escupes. Vendes desengaño. Te bates en un duelo constante con la impotencia de no ser Shakespeare. Y todo esto lo pagas con la muerte o con la vida.

Un ángel menos dos alas

Hoy toca explicar lo del poema del otro día:



Resulta que descubrí al autor gracias -una vez más- a Don Joaquín Sabina. En su último disco "Vinagre y rosas" aparece una canción en la que describe a un hombre como "un ángel menos dos alas, un santo por lo civil, un dandy con un ojo a la funerala" (no os lo voy a poner entero, mejor escuchadla).
El caso es que quise saber quién era el hombre del que hablaba, pero con la cabeza que tengo (más para unas cosas que para otras, todo hay que decirlo) se me olvidó apuntarlo y...no me acordé de buscarlo. Aunque poco importó ,ya que en Diciembre del ya pasado año apareció (nuevamente) Sabina en portada de la revista Rolling Stone (número que, por cierto dirigía él y,por tanto, estaba hecho a su antojo ;lo recomiendo a todo el que le siga) diciendo que Ángel González es (fue) un poeta perteneciente a la generación que más le ha influido (la del 50) y alguna cosilla más que no voy a escribir para no alargarme. Ese día ya me dije que tenía que leer algo de él , así que me fui a la biblioteca y cogí su antología poética (Cátedra).
Me ha llamado la atención su ironía, su forma tan realista de describir cosas, su visceralidad al hacerlo y su manera de hablar de amor sin mariconadas (como pocos saben hacerlo).
He aquí el poema del que hablaba el otro día :


"El campo de batalla"

Hoy voy a describir el campo
de batalla
tal como yo lo vi, una vez decidida
la suerte de los hombres que lucharon
muchos hasta morir,
otros
hasta seguir viviendo todavía.

No hubo elección:
murió quien pudo,
quien no pudo morir continuó andando,
era verano, invierno, todo un año
o más quizá, era la vida
entera
aquel enorme día de combate.

Por el Oeste el viento traía sangre,
por el Este la tierra era ceniza,
el Norte entero estaba
bloqueado
por alambradas secas y por gritos,
y únicamente el Sur,
tan sólo
el Sur,
se ofrecía ancho y libre a nuestros ojos.

Pero el Sur no existía:
ni agua, ni luz, ni sombra, ni ceniza
llenaban su oquedad, su hondo vacío:
el Sur era un inmenso precipicio,
un abismo sin fin de donde,
lentos,
los poderosos buitres ascendían.

Nadie escuchó la voz del capitán
porque tampoco el capitán hablaba.
Nadie enterró a los muertos.
Nadie dijo:
"dale a mi novia esto si la encuentras
un día"

Tan sólo alguien remató a un caballo
que, con el vientre abierto,
agonizante,
llenaba con su espanto el aire en sombra:
el aire que la noche amenazaba.

Quietos, pegados a la dura
tierra,
cogidos entre el pánico y la nada,
los hombres esperaban el momento
último,
sin oponerse ya,
sin rebeldía.


Algunos se murieron,
como dije,
y ,los demás, tendidos, derribados,
pegados a la tierra en paz al fin,
esperan
ya no sé qué
-quizá que alguien les diga:
"amigos, podéis iros, el combate..."
Entre tanto,
es verano otra vez,
y crece el trigo
en el que fue ancho campo de batalla.



Y otro :

"Ya nada ahora"


Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora

—ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa—

podrá evitarlo:
exento, libre,

como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,

creciente en un espacio sin fronteras,

este amor ya sin mí te amará siempre.



Yo, mientras tanto ,aquí sigo: entre la cirrosis y las sobredosis de las palabras de González y de Sabina.

Dime que no es cierto.

(Hoy toca Janis Joplin)




En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

(Antonio Gala- fragmento de Enemigo íntimo)




Dime que no es cierto que me enamoro de todo.Que el olvido cuando se presenta nos las hace pasar putas. Que las estaciones no son más que una sucesión de días y noches.Que la pasión nos desangra.Que las bellas palabras tejen sus nidos en nuestros oídos. Que hacer las cosas de corazón no es propio de nosotros. Que la boca es un buen lugar para hacer turismo. Que es bonito pensar que la locura nos toca a nosotros y no al contrario. Que la vida no es tan dura como la pintan, ni tan blanda como nos la colorean. Que los ojos están hechos para perderse en ellos.Que cada noche nos aferramos al sueño de despertarnos. Que la distancia que nos separa es más grande que la que nos junta.

Dime que no es cierto lo que escribí anoche. Que el amor sólo existe en la cabeza de los cuerdos de atar.Que la luna invade nuestros poros. Que nuestro lugar está allí donde nos lleve la imaginación. Que no hay palabra más fría que el contacto.Que el deseo es una buena pregunta. Que lo azul siempre es más bello. Que tus palabras cuando están juntas forman historias interminables. Que tu perfección no es tan perfecta. Que tus manos no intercambian sonidos con la tierra que nos queda por cavar. Que los labios no son más que un rincón que nos queda por explorar.

Por favor, dime que no es cierto.

Me sobran los motivos.

Orvalla despacio y sin parar desde hace más de nueve meses sobre la yerba del campo y los cristales de mi ventana, orvalla pero no hace frío, quiero decir mucho frío; si supiera tocar el violín me pasaría las tardes tocando el violín, pero no sé; si supiera tocar la armónica me pasaría las tardes tocando la armónica, pero no sé. Lo que yo sé tocar es la gaita, no es propio tocar la gaita dentro de las casas.

(Camilo José Cela-Mazurca para dos muertos)



Bueno, al final lo del soneto quedó tal que así (como era de esperar, hice otro):


¿Sabes qué es lo peor?


Lo peor de la voz es que no canta
una canción de adiós tras los espejos;
juega al despiste con ciegos reflejos,
grita mientras se ahoga la garganta.

Lo peor de la vida es que te mata,
te insulta con palabras que hipnotizan
al pecho en cuyos sueños se cobijan
despojos de existencia que se aparta.

Lo peor del amor es que no existe,
pero sentirlo es desangrar a tientas
sangre de la soledad que persiste.

Lo peor de morirse es que te mate
la utopía que hace ya tiempo se te iba:
la voz,la vida,el amor y... la muerte.

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Judit hoy no va a hablar en primera persona para objetivar un poco los pensamientos.
Hoy, Judit se ha levantado temprano (como siempre), se ha quedado sentada y resguardada por el calor de la manta, leyendo. Luego, ha mirado al cielo por la ventana (como acostumbra a hacer siempre que puede) y se ha puesto a pensar y a recordar cosas:
Dicen de ella que es una persona diferente, quizás algo especial. Judit dice que esto es algo obvio porque todos somos diferentes.
Dicen que se la ve excesivamente delgada y algo -bastante- blanca. Ella siempre dice que la dibujaron así.
Dicen que tiene los ojos de serpiente [;)], pero ella no sabe si lo dicen por la forma y color o por la manera de ver las cosas.
Le vienen diciendo unas cuantas personas que les gusta que escriba esto porque así la conocen mejor , sin embargo, ella cree que esto sí es una forma de saber lo que piensa y lo que vive, pero que si pretenden conocerla por esto, van dados. Hay que ser consciente de que los sentimientos también se pueden fingir y ,aunque Judit no suele recurrir a ello, a veces le salen cosas (como la entrada romántica del otro día) que se alejan bastante de lo que realmente siente.
Judit está cansada de que achaquen sus comederos de cabeza y su inestabilidad emocional a la edad. Sólo ella sabe que es la personalidad (fiel compañera) lo que le hace ser así. Sólo ella parece consciente de que aquí (en la vida) la edad es lo que menos importa.
Judit va a explicar lo de los ojos azules que aparecen en muchas de sus entradas [y va para los simples (guiño-guiño-codazo-codazo) que crean que se refiere a los ojos de su amado]: los ojos a los que hace referencia son los del cielo, que son de un azul precioso y que mantienen la mirada fija en los nuestros a cada paso que damos.
Judit hoy ha cogido un libro de poesía y al segundo párrafo le han asaltado lágrimas que han brotado porque se han sentido identificadas,pero no va a decir ni el autor ni la obra porque piensa que es demasiado grande como para tratarlo en una entrada de ideas diversas (y dispersas).
Judit siente la frustración de no poder dirigir su vida como a ella le parece ; siente que se le escapa de las manos y que no hace nada para remediarlo.
Judit está escribiendo esto con música de fondo a un volumen casi insoportable (de esta forma, los punteos van directos al corazón).
Judit piensa que está escribiendo su nombre muchas veces y no quiere hacerlo más porque cree que es darse demasiada importancia.

Hermosos días...

Back in black
I hit the sack
I've been too long I'm glad to be back
(i bet you know i'm...)
Yes, I'm let loose
From the noose
That's kept me hanging about
I've been looking at the sky
'cause it's gettin' me high
Forget the hearse 'cause I never die
I got nine lives
Cat's eyes
Abusin' every one of them and running wild.

(AC/DC- Back in black)(Los putos amos!!)



Siempre quise ser tan alta como la luna para jugar partidos de baloncesto contra el sol, aunque ,como es evidente, de la luna al sol había la misma distancia que de un amanecer a un atardecer. No era fácil seguir el ritmo que te imponía el cielo.
En numerosas ocasiones, encontré mi corazón en el suelo y mi alma en el techo. Pensé en recogerlos, pero me sentí tan liberada que lo mejor fue dejarlos ahí hasta que alguien sintiera pena y los recogiera para deshecharlos por el contenedor de la amargura. Los tiraron y no se los comieron ni las ratas.
Me acerqué al abismo con demasiada frecuencia y más de una vez me vi por el suelo, derrotada. Me pude ver escupiendo sangre y vomitando vísceras hasta quedar sin aliento. Me arrancaba la piel a tiras y me bañaba en hiel. Por la nariz vertía jugos gástricos que me arrasaban el esófago. Me encontraba en el suelo, jadeante.
Cada día,jugaba a disfrazarme de hombre normal y salía a la calle con la convicción de que todo el mundo pensaba que,en el fondo, lo era.Ahora que estoy aquí,he de deciros que nunca vi los mismos colores que vosotros,ni las mismas cosas, ni las mismas mierdas. Jugaba a crear un mundo en mi mente y conseguí diseñar uno en el que abundaban las miserias, siempre pensé que las miserias eran síntomas de perfección.
Leía poemas que me atravesaban la materia gris y la piel y que me producían un intenso dolor en el más justo centro del alma.
Me asaltaron tantas lágrimas juntas, que preferí volver al mar y empaparme a dejar que me oprimieran el pecho y las carnes.
La vida me enseñó que, o dejaba salir la mala leche, o en este lugar de buitres hambrientos te devoraban sin más preámbulos. Nunca me gustó que la gente se me subiera a la chepa.Siempre fui de dejar las cosas claras: un buen corte a tiempo te exime de comederos de cabeza por cosas y personas que no merecen ni un segundo en tu mente.
Pensaba que si alguien hubiese sido capaz de sentir sólo la mitad de lo que sentía este pecho humano, se habría partido en dos o habría perdido la razón. Yo lo llevaba más o menos bien cuando era de día, pero cuando llegaba la noche, sentía que era mejor la muerte a este profundo sufrimiento. Muchos querían mis ojos, y (de haberlos tenido) muchos se los habrían arrancado sin más demora.

Pues eso, que fueron hermosos días...para ser ahorcada.


(BACK IN BLACK)